Palhaço Poeta

DE TANTO AMOR.

2012-02-11T05:00:00.003-02:00

Eu já vi gente chorar por amar demais. Já vi quem deixou de lado a família, os estudos e o trabalho para se dedicar única e exclusivamente aos animais; por amor. Já vi quem abrisse mão da vida boa que levava. Abandonasse o seu quarto com tudo do bom e do melhor, assim como deixou seus pais, a fortuna a que tinha direito e foi morar com os pobres, vagabundos. Por amá-los.
Eu já vi gente adoecer e ser levado ao óbito. Por amor.
Já vi alguém sofrer a dor da morte nas mãos de malfeitores por defender um mendigo que apanhava, simplesmente por amá-lo. Hoje eu concluo que a família de quem sou amigo é mais minha amiga do que eu imaginava. Uma família de ideias e idade maduras que sabe o que pensa e o que quer. Gente que sofreu para criar e desviar os filhos dos caminhos fáceis e perigosos. Pessoas capazes de distinguir a verdade da pegadinha. De encontrar o bom entre os maus e de rezar por quem não acredita em Deus. Uma família que discute e briga entre si buscando melhorar. Uma família que Jesus abençoou por ter na sua formação pessoas condescendentes.
Isso é amor.
Com base no que aqui foi dito, eu vi, vejo e verei sempre que os meus olhos me permitirem, pessoas cantando versos, dizendo prosa e até sofrendo enclausuradas em si. Por amar o seu próximo e a natureza.

SE PARTIR É PRECISO. QUE FIQUE O SEU CANTO. silvioafonso

2012-02-08T11:03:00.000-02:00

Wando se foi, como um passarinho. Que estava preso na gaiola e ganhou a imensidão, para nunca mais voltar. Apenas fica o seu canto, e um coração que não bate mais.

.................................................................................(Rádio Tupi)

NO CONTRAPÉ.

2012-02-06T05:00:00.021-02:00

Tem vez que eu acordo com o pé trocado e falar com alguém naquele momento, não é a minha proposta e se eu levanto é de má vontade para fazer o xixi que a minha bexiga exige, mas volto pra cama para olhar o teto, mesmo sem vê-lo. Até tento olhar dentro de mim, como se isso fosse possível, querendo viajar nos meus próprios pensamentos. Nesses momentos eu queria poder sair do meu corpo e como uma alma penada vagar pelos caminhos dos corações desconhecidos. Passar por eles sem questioná-los, sem pedidos ou promessas. Passar de passagem para lavar ou purificar a minha alma com tais passeios e tais segredos descobertos. Eu queria, pelo que podem ver, buscar motivos para melhorar a minha vida. Para fazer dela algo proveitoso, útil para mim e para os que comigo vivem, mas calado não se chega à Roma. De boca fechada não se engole mosquito, mas também não se aporta em lugar algum. O diálogo é imprescindível. É perguntando que chegamos às respostas. É conversando que se é admirado e não é vaiando que indignados nos mostramos. É preciso falar olhando no olho para acertar no coração. Um médico pode salvar muitas vidas, mas também pode perder a mulher querida com o seu silêncio. Um engenheiro consegue petróleo a quilômetros no fundo do mar, mas talvez não consiga resgatar o filho das mãos do traficante com igual facilidade. Tudo por falta de diálogo. Falta de tempo para brincar, para sorrir e saber dos arranhões na perna do seu ente mais querido. Procurar saber o por que de suas lágrimas escondidas, da sua coragem e dos seus medos. Todos estamos pendurados numa falsa baiana e atravessar o desfiladeiro por ela sem cair não é privilégio de qualquer um. Só quem discute informação pode conseguir.

Agora vocês me dão licença, já que vou comprar flores pro meu bem.

CHUVAS DE VERÃO...

2012-02-01T05:00:00.006-02:00

(Clique sobre a foto)

Seria muito simples escolher o fato e a foto, selecionar, copiar e colar no meu blog como postagem do dia. Mas qual nada. Prefiro esquecer o computador e abrir a janela do meu quarto para, sobre as casas e o vale com suas árvores floridas anunciando o fruto, deitar a languidez do meu olhar. Prefiro avistar o horizonte que a cada modo de ser visto, se pinta de um novo colorido. Hoje a cor escolhida é a cinza. Um cinza forte esmorecendo rumo à cidade. Um cinza de chuva, de água molhando a terra, enfraquecendo o barro, ameaçando as casas e tirando o sono de quem já não consegue mais dormir. Só assim, com estes pensamentos virando cambalhota em minha cabeça eu volto à pequena tela para escrever o que eu acabo de dizer. O verão é a estação do sol forte na praia. Cerveja gelada no quiosque da orla e picolé de tapioca para lembrar da Kelly. É a estação das bikes nas ciclovias e fora delas, é ventilador a todo pano secando o suor da turma no colchão e chuva todos os dias no alto da serra.

Pois, é. Parece difícil facilitar as coisas, mas tem gente que nem pensar, pensa. Só para dificultar achando que isso valoriza o que os outros vão achar.

SALA DE TV...

2012-01-26T05:00:00.004-02:00

O motor rasgava as águas num gemido rouco. Avançava na intenção da praia batendo as ondas na imensidão do mar. Buscava, através dos caminhos que antes navegara na constituição de uma vida regrada, a conquistas e poucos amores uma lembrança esquecida no passado. Horas a fio exposto ao sol pintando o corpo de dourado. Onda entortando a proa aspergindo água salgada na cara, temperando a pele. Vontade de ver, de olhar de novo. Saudade do toque, do arrepio, do abraço sem jeito, do beijo molhado, da falta de vergonha e do respeito. Do sorriso escachado, das safadezas no leito. Duas horas sem escutar o canto das gaivotas. Só o roncar do motor se podia ouvir.Apeou do barco para estancar os passos na chegada ao jardim. Muito perto da casa, antes caiada, hoje sem cor, muitas flores brancas marginavam o caminho, e na entrada, uma leva de rosas amarelas. Borboletas que mais pareciam pintadas numa tela, verdadeiras aquarelas, voavam numa rota estranha em torno do corpo dela. Trazia na testa prendendo os negros cabelos uma fita amarrada, tal qual uma donzela. Braços cruzados debruçada na janela como há tantos anos a sua espera. Um grito, um tiro, correria. Num sobressalto vazou de onde se estendia. A cidade em silêncio, nada se movia, só a tevê no último volume, um filme de bangue-bangue exibia. Não fosse esse pequeno impasse, com certeza ele dormia.

ASSIM VOCÊ ME MATA...

2012-01-21T05:00:00.005-02:00

No verso e no reverso de um lindo gingar de corpo ela enfeitiçava as mulheres e a pecar obrigava os moços. Foi com cheiro de rosas deixado num rastro de pétalas coloridas que passou por ele e no seu desfile olhou-o por sobre o ombro no fundo. No fundo castanho dos olhos dele. Olhar que, como um corisco que rasga os céus em noite de chuva, riscou-lhe a alma num arrepio de amor e desejo. Mais um que na armadilha do seu corpo se prende por mais que se debata. Tornou-se, desde então, um felizardo prisioneiro. Apaixonado escravo no porão da criatura que faz da sua escrita uma esparrela e do sorriso um cativeiro. Eu mesmo, por mais que me esforce gritando, é para surdos que eu me faço ouvir. Eu quero a liberdade que escapou ao meu controle. Eu preciso voltar a sorrir, a cantar, mas se o impossível acontecer, para que viver sem o teu cheiro, sem poder admirar o teu corpo inteiro, sem a lágrima do riso e do pranto, sem ti, sem mim, mas com a morte a me espreitar?

VERDE DE FELICIDADE.

2012-01-16T11:27:00.005-02:00

Menos de sessenta metros quadrados tem o meu coração. Cinquenta, quarenta, talvez trinta metros, mas tamanho suficiente para oito pessoas viverem uma vida inteira num espaço de três curtíssimos dias. Um reservado para emergências e fora dele uma fila inteira de sorrisos pacientes. Uma sala e uma cozinha transformadas em leito aonde sonhos, quem sabe lindos, puderam ser sonhados. Pesadelos poderiam ter rondado o pequeno Arcanjo, mas não tão forte que o acordassem, que o removessem do seu mundo aonde o pega-pega, o pular de corda e o jogo de bola são tão comuns. Em um retângulo de três por dois uma cama e nela uma donzela, que como ela, só um anjo de dez anos para comparar e se não bastasse no arquivo morto o pulsar da juventude para compensar quem muito já viveu, mas não uma vida tão bonita como agora e que dentre os oito, foi quem mais se comoveu.

EM NOME DE DEUS.

2012-01-12T09:50:00.005-02:00

Olhou para trás, pediu desculpas pelo esbarrão que dera e, apressado como sempre, seguiu o seu caminho. Olha para onde anda, cara! Gritou para um jovem magricela que ao passar por ele, por pouco não derrubou as sacolas que carregava.Era nessa agitação, num corre-corre de tirar o fôlego que Zebedeu vivia a sua vida. Assim que saía para o trabalho era a cachacinha que dava ao jovem de meia-idade a disposição que muitos procuravam. Zebedeu mantinha um antigo hábito de chegar ao local de trabalho antes de qualquer outro funcionário e era com seriedade que ele, um cara brincalhão, educado, bom amigo e companheiro executava as tarefas a ele confiadas. Ele era o funcionário padrão daquela empresa e de todas por que passou. Sempre que as festas de final de ano acabam eu me lembro desse moço. Pessoa respeitada por todos que o conheciam. Lembro-me que foi numa destas datas que ele viu, gostou, ofereceu matrimônio que foi aceito e se casou com uma bonita e meiga moça da igreja. Foram dias felizes e ele que não sabia o que era tristeza acercou-se da felicidade verdadeira. Um filho no final do primeiro ano e outro no decorrer do terceiro deram à família maior respeito e mais amor. O pastor, porém, continuava sendo o assunto da mulher amada. Nas primeiras refeições e no jantar, assim como antes de dormir, ouvia as histórias da igreja e o nome do pastor com que ela martelava os seus ouvidos até que o sono o envolvesse. Era difícil saber dos lábios dela qualquer coisa que não lembrasse a igreja e a cada dia que passava, Zebedeu sentia o desânimo do quesito família apertar-lhe o peito. Amava a mulher, os filhos e a casa, mas sentia-se melhor no botequim onde falava do flamengo, time do seu coração, dos políticos ficha suja e da crise econômica do País. Para intercalar cada assunto, uma cachacinha caia bem, mas quando o assunto esgotava e a volta para casa se fazia necessária, a bebida o puxava para trás e era aos tropeços que deixava o bar. Assim chegava à casa onde a igreja e o pastor o aguardavam para punir o ser que ofendia a Deus com a bebida do Demônio. A bebida não era de Deus, mas foi Ele quem levou o cara mais feliz que os amigos conheceram. Todos sentiram sua falta e com ela o sorriso se afastou dos lábios daquela empresa, daquela rua, daquela gente. Dos filhos pouco fiquei sabendo, mas da viúva...
Bem, viúvo é quem morre porque ela se casou de novo e é feliz, feliz como estava ao tomar a vida do falecido em suas mãos e fazer dela o que foi feito; uma leve e boa lembrança.

DENTE DE SABRE.

2012-01-06T05:00:00.000-02:00

Eu tentei a prevenção para não ter a surpresa que tenho agora. Fui ao dentista, troquei de profissional, paguei o que me pediram sem discutir preço e, no entanto estou assim, triste, constrangido. Caso eu não tivesse feito nada, se tivesse ficado aqui sentado a espera que a natureza corrigisse o que ela mesma destruiu, talvez eu não ligasse tanto, mas fiz o que qualquer um faria no meu lugar. Pena é que os profissionais que eu encontrei nesta cidade não tiveram a mesma sorte que eu precisava quando a eles o problema foi apresentado. Agora resta-me o silêncio. Calar é o que me basta e mesmo que insistam, através das palavras, hoje eu não me expressarei. Todos os dentistas estão de férias, só um protético restou para me socorrer até que a vida retorne ao normal, isso se o bumbo não anunciar antes o carnaval.

AGONIA DE UM POVO.

2012-01-02T05:00:00.010-02:00

Estou morando em Nova Friburgo há quatro anos e nos últimos dois convivo com o mesmo discurso dos responsáveis pelo serviço público visando os moradores ribeirinhos e os que têm, no pé do morro, as suas moradias. Nada foi feito para favorecer as vítimas das chuvas de janeiro passado que nos braços de parentes e amigos, sem casa, honra e esperança, há muito não sorriem. Agora eu tenho visto na tevê a defesa civil pedindo que fogueira nos morros não seja acesa para não rachar a terra permitindo, com isso, que a chuva infiltre e provoque desmoronamento. Acontece que o fogo ardeu, em secas passadas, no alto desses morros e ninguém do poder público apareceu para conter as chamas e quando agiram, o mal já se consumara. O trânsito é outra vergonha. Muitos carros estacionados em vias não permitidas bloqueiam a chegada dos turistas e a passagem dos ônibus com a mão de obra produtora. Os sinais, sem sincronia, o retorno em locais que não devia e o jardim da Paissandu, dão nota zero aos órgãos responsáveis. Friburgo não tem mais com que atrair turistas. Não fossem os compradores de lingerie e os representantes comerciais de outras praças e a cidade há muito teria parado, se não parou. Tenho hoje, em minha casa, um casal de escritores oriundo do Espírito Santo, sendo que Catia Helena Alcântara de Oliveira, com assento assegurado na cadeira 22 da academia de Letras de Santa Catarina é quem mais se indigna com o descaso.
Acreditamos em Deus e no poder público desse País, mesmo que o pouco caso berre aos nossos ouvidos toda a sua indiferença.

NEM SOB TORTURA...

2011-12-27T05:00:00.006-02:00

Eu não vou dissertar sobre a viagem que fiz, mesmo que peçam ou em vão tentem me comover. Chega de dizer da felicidade que senti e sinto, ainda. Basta de falar dessa gente que demonstrou respeito ao me conhecer. Pessoas estas que a Internet, mentirosa, me apresentou e nelas descobri mais beleza do que eu pudesse imaginar. Não tentem, portanto, nem perguntem porque não responderei. Talvez eu fale de Alcleir e Cátiaho. Posso até arriscar algumas palavras sobre a forma carinhosa com que essa gente me recebeu em sua casa, como a encantadora Ana Clara, e Júnior, um pai formado na escola de circo aonde o respeito, a disciplina e a perseverança são o alicerce da alma; Amanda, a dona da pensão entende o que eu digo. Eu poderia falar horas sobre essa gente, mas não vou. Não quero lembrar da dedicação, do carinho e do momento em que a chave de suas casa me foram dadas em forma de abraços e beijos. Não quero dizer das flores que não nascem do jardim, mas do coração que, segundo Maria, minha mãe, tem caminhos que ninguém anda.

Sinto muito desapontar aos que, curiosos, quiseram saber da viagem maravilhosa que eu fiz com a minha família durante uma semana. Sete dias de festa, de riso e gentilezas como eu nunca pensei que viveria.
Desculpem, se eu me reservo o direito de calar.

VITÓRIA e VILA VELHA

2011-12-22T18:26:00.004-02:00

Este foi o melhor passeio que eu poderia ter proporcionado a minha família este ano. Foram contatos importantes com pessoas irradiando sinceridade em cada palavra e em cada gesto. Foi gente desejando sucesso entre um abraço e um beijo. Foram homens e mulheres a sorrirem com respeito para estranhas pessoas que nós somos sem nada para lhes oferecer em troca. Mesmo sabendo que tudo era suficiente à nossa felicidade fizeram questão de nos levar a conhecer a beleza história da Igreja da Penha e dos pontos importantes da belíssima cidade de Vitória, sem esquecer, é claro, do estilo modernista de Vila Velha com suas luzes e a limpeza de suas ruas, da educação de sua gente, da gentileza daquele povo e da graça de suas praças, parques e jardins.

Catiaho e Alcleir, nem todo o dinheiro que eu pudesse conseguir na minha vida seria suficiente para quitar a conta que eu tenho com vocês.
Kelly, Rebecca e este seu escravo retornamos ao ponto de partida e por vocês voltamos a acreditar em Deus, no futuro que nos espera e no ser humano de todos os dias.
Podem mudar os tempos, o estilo de vida e a distância, mas o amor que vocês conseguiram da gente, não mudará, a não ser para melhor.

PICANDO A MULA.

2011-12-16T05:00:00.010-02:00

Eu devo admitir que a ansiedade toma conta do pessoal aqui de casa. Todos estamos contando os minutos para entupir o carro com o que achamos imprescindível e sair por aí com o nariz apontado para Vila Velha, no Espírito Santo, aonde os amigos nos aguardam, sem mesmo saberem que as malas não são a bagagem que levamos, mas nós três. Digo isso com plena certeza, porque a minha mulher diz que eu sou u'a mala. A minha filha, diga se de passagem, é uma nécessaire, a minha mulher é a sua mãe. Portanto, somos todos u'as malas, e nem marca nós temos pra valorizar. Já os nossos hospedeiros são fortes candidatos ao Nobel da paciência. Bem, nós só vamos viajar porque fizemos por merecer e entre essas coisas todas, destacamos a forte amizade com o pessoal carioca, ora capixaba. É claro que o tempo que essa turma está morando lá deve ter sido suficiente para saber a diferença da moqueca para peixada que eu degusto aqui no Rio. Em um dos almoços que teremos, eu vou me deliciar com o prato prometido.
Este texto está sendo escrito numa quarta-feira, 14 de dezembro, para postagem de sexta-feira, exatamente às 5h, quando sairemos para uma ótima e tranquila viagem, assim como aproveitaremos para descansar do dia a dia entre abraços, beijos, algumas verdades e muitas mentiras até que a segunda-feira se apresente e nós partamos de volta, com saudade sim, porém felizes e realizados...

CHOVE NA MINHA ROÇA.

2011-12-13T05:00:00.006-02:00

O dia amanheceu lindo. Depois das chuvas tudo é diferente. A terra enriquece a distribuição da vidas e propicia o verde que surge no broto de cada planta. Os rios revoltos na farra dos peixes escorregam suas águas barrentas leito abaixo a caminho do mar. No ramo do capim, no catar atrapalhado das sementes, o coleiro chilrea feliz. A criançada já brinca no quintal e os lençóis esticados na corda refletem os raios do sol. Na cozinha, ao pé do fogão à lenha, vovô amassa o fumo de corda na palma das mãos enquanto a palha nos lábios aguarda o momento certo para embalar o primeiro cigarro do dia.

A vida na roça tem dessas coisas. Se chove ninguém ou quase ninguém trabalha, mas se o sol racha, tudo é festa. Os homens charruam, semeiam e colhem, enquanto a comida abunda na lavoura. As crianças correm atrás da criação, caçam passarinho, jogam bola e até ir à escola elas vão. Vovó amarra entre as pernas, a saia, para, agachada, lavar sua roupa, as do marido e dos filhos na água da nascente, na bica lá embaixo. A enxada capa o mato acariciando a terra como a navalha, na hora que sangra, rapa o pelo do corpo do porco. O azul do céu é mais azul e o engraçado aqui na roça é que o infinito não é negro, mas azul. Se tem sol é azul, se não tem é branco de estrelas e tem vez, de luar. Eu acho que viver aonde os meus avós moram e eu passo as férias é bem melhor. Pelo menos faz bem para a pele, para os olhos e o cabelo. Melhora e respiração, os rins e até o fígado sorri com a pureza das pingas do lugar. É bom para quem tem filho homem, mas deve ser melhor se a filha é mulher, porque casa e vai dar trabalho e despesa a quem a quer, como eu.

BANDEIRADA DE CHEGADA

2011-12-06T05:00:00.001-02:00

O ano passa na velocidade da fórmula 1. Quando se fixa os olhos nas luzes vermelhas que aos poucos vão se apagando, bem antes da última perder a cor, já se ouve os aplausos e a bandeira quadriculada diante dos nossos olhos anunciando o vencedor. Foi assim com a minha infância, com a minha juventude e não seria novidade se os meus dias atuais e os últimos passassem pela minha vida como o corisco risca o céu. Tudo é passageiro de trem bala. Tudo é corrido e quando se leva alguns minutos em um banho demorado, lá vem a cobrança, como que tomar uma ducha ligeira freasse a marcha implacável do tempo. Eu não tenho o hábito, pelo menos que eu me lembre, de recordar o passado ou divulgar aqueles tempos, dos quais, talvez já nem me lembre, em que eu via minha mãe, uma linda mulher me puxando pela mão rumo ao colégio aonde, mais tarde, eu aprenderia a ler e a escrever. Não vejo ninguém mais forte e bem vestida, cabelo aparado e barba bem feita, perfumada, como meu pai. Talvez eu não quisesse me lembrar desse tempo porque hoje é bem melhor. Hoje eu tenho tudo o que sonhava quando criança. Eu sou o comandante da tropa de de elite dos soldados de chumbo. Sou aquele que manipula com gestos fortes os cordeis que dão direção aos bonecos de pano. Sou eu quem grita a última palavra e diz o que eu quero e o que não quero se a ligação é um engano. Sou eu quem ouve de volta as histórias que contei. Sou eu quem baba pelos meus filhos e diz pra todo mundo que já fui assim, bonito e inteligente. Jovem e educado como eles são e para evitar esta lágrima fujona, eu escrevo no rodapé deste texto o meu nome, antes que o tempo amarele esta folha e faça das minhas palavras, leves lembranças.

DIA ESTRELADO

2011-11-30T05:00:00.000-02:00

Vou fazer uma viagem de trás pra frente. Vou ao sol lançar um livro e comigo lá estarão a razão de tudo isso, o futuro e o presente, todos irmanados em um só movimento e quando a noite se fizer no sul do astro rei eu parto em direção à lua e de lá eu olharei através de todas as janelas, entre tantas, certamente eu descobrirei a tua e sem chance de errar te jogarei um beijo. Com a ausência da gravidade não deverá ser cansativo passar um final de tarde ou a noite, que seja, num barzinho de esquina da avenida quarto minguante com crescente. Caso a noite de natal seja a data escolhida eu quero festejar e um brinde levantar à boa viagem que fizemos, ao sucesso do livro e ao nascimento do pequeno grande rei, não sem antes caminhar, como quem não quer nada, por entre os astros, distraído, a procura de um souvenir, uma lembrança do lugar de onde a ti, na janela, eu pude ver a espera da banda do Chico passar. Também quero trazer, entre outras coisas a poeira de um cometa que ficou em minhas botas, um anel, quem sabe de saturno, que eu achei entre umas rochas e se tu não te importares, sentaremos ao pé da nossa porta, apreciaremos a lua mudar de quarto e depois pro nosso iremos.

TEMPO CURTO, MAS TEMPO BOM

2011-11-25T05:00:00.001-02:00

Pouca, mas muito pouca gente faz ideia da exiguidade do meu tempo. Às cinco e meia da manhã eu já estou de pé para um banho, fazer a barba e o café. Café reforçado que levo ao quarto para compartilhar com a luz dos meus olhos, nossa primeira refeição. As sete saímos, eu e ela e na metade do caminho uma parte de mim é deixada para trás, já que os olhos que de verde pintam a minha vida desce para trabalhar. Volto vazio de tudo e cheio de mim. No escritório devoro os jornais em busca do assunto que mexa com a opinião pública para, num espaço previamente estabelecido, sintetizar e publicar o meu trabalho como cumprimento do acordo preestabelecido. Assim eu tenho passado boa parte dos meus dias e diferente só os fins de semana quando eu reúno as minhas mulheres e viajo para lugares possíveis e prazerosos. Neste final de ano muita coisa está acontecendo ao mesmo tempo. A filha que o meu coração pariu se vê às portas da puberdade. Muita coisa está saltando do seu corpo para os olhos curiosos e o processo nos faz atentos. Sua mãe, a senhora de todas as montanhas, faz da família e principalmente da psicologia a razão de sua vida. Veste-se, alimenta-se e respira os métodos que a formarão, ainda este ano, doutora na matéria. As provas estão sobre a cátedra e tirar nota inferior a nove ela não cogita e isso nos faz babar de felicidades. Livros e malas desarrumadas com roupas dentro e fora são o que vemos pela casa. Tudo é nada quando chega a nossa vez e o alvo para os nossos dardos nos é apresentado. Agora, para a menina de quem sou pai e a senhora dos olhos da cor da mata, só me resta dar um jeito na casa de forma que andar, pensar e viver por aqui nos seja possível já que o resto depende do tempo. O mesmo tempo que massacra e que um dia nos permitirá sonhar...

FESTA DE LANÇAMENTO

2011-11-24T08:36:00.026-02:00

Fotos de Márcio Oliveira
Fotos do Márcio Oliveira
Fotos de Márcio Oliveira

Fotos de Márcio Oliveira.

Obrigado a editora Catiaho pela chance do lançamento e a festa compartilhada.

PALAVRAS VAZIAS.

2011-11-23T05:00:00.002-02:00

Tem vez que ele é comparado ao Faustão. Fala quando é a sua vez e na dos outros, também. Esta é a óptica da sua mulher que tem o dom do mediador. Pior para ele que foi alertado tarde demais e agora, com as interrupções feitas ao longo dos anos em cada uma das conversas que teve, não há mais como corrigir. Portanto, se você quiser falar alguma coisa, procure outra pessoa para conversar, mas se o que você tem para dizer for caso de vida ou morte, tente a sorte, já que o monólogo, com ou sem você, acontecerá. Eu também não fico longe disso. Na euforia sou até capaz de falar mais alto para que a minha fala prevaleça. Dificilmente alguém fica olhando, atento ao que foi dito sem que reste alguma dúvida. Muitos fazem cara de que tudo ficou claro e que dúvida alguma restou para confundir ou lhes tirar o sono.

Quando eu saí da casa dos meus pais e fui morar sozinho, notei que o respeito deles por mim cresceu a tal proporção que eu custei a acreditar. Eu ficava horas falando e eles, babando, olhando à cria sem saber o que falar ou certamente, não queriam interromper a minha prosa para não perder uma que fosse das minhas palavras. Em uma das visitas que fiz a eles, minha mãe me perguntou o que eu achava se ela mandasse cortar três árvores que margeavam o corredor do seu quintal. Eu não acreditando no que ela se propunha, fui contra, depois de argumentar sobre o benefício que uma jaqueira, mesmo que nova, uma caramboleira e um pé de mangas com suas sombras e frutos trazem para os que ali vivem. Minha mãe, emocionada, trocou as minhas palavras por um carinhoso abraço. Três dias depois as árvores foram cortadas por ordem sua. Isso me garante que nem sempre aquele que fica olhando as palavras sairem de sua boca tem o respeito pelo que você diz. É claro que minha mãe admira e gosta do que eu digo, mas quando a minha resposta não tem o sabor que ela quer, logo arranja um jeito de temperá-la a seu bel prazer.
Assim é a vida.
Assim são as pessoas.

JÁ É NATAL...

2011-11-17T05:00:00.003-02:00

As lâmpadas, pequeninas luzes, como que distantes estivessem, piscam tal qual vagalume em noites quentes de festa. O peru vai do freezer ao forno e com ele o pernil e o chester. As castanhas, as nozes e avelãs, confundem-se na mesa contornando as taças de champanhe. O bacalhau, a rabanada, o vinho tinto, seco ou doce. Branco, verde ou rosé, para qualquer gosto ou prazer. Sapato na janela, hinos e sinos na capela. E as velas, preces e pedidos em torno delas que simulam o presépio de Deus. Licor com folhas de hortelã, Uísque com gelo, Martíni afogando cerejas de manhã no bar para os mais afoitos. Na sala, vovó de olhos lavados, molhados de choro, bonita, feliz e que tivesse chorado você nem diz. No quarto os presentes, cada um com o seu por que, envolto em papel marchê, fantasia com o nome de quem os merece saber. Bolas vermelhas, laços de fita na mesma cor adornando a pirâmide verde com galhos salpicados de neve tão breve dos países frios em nome da paz e do amor. Risos e guizos. Beijos e desejos a todo pano. Ledo engano pensar que em uma festa de fim de ano não se vive o suficiente para eternizar os desejos e dar a alma a sensação de infinito.

FIOS DA ALEGRIA

2011-11-13T05:00:00.001-02:00

Em uma página, cuja hospedagem eu não me lembro, eu dizia de um par de fios, negativo e positivo, soltos dentro da gente e que, ao se tocarem, acendiam a lâmpada da alegria. Claridade essa que iluminava a alma e divulgava o corpo, criava sorriso para os lábios e brilho colorido no olhar. Coisas que a ciência não quer ou não pode explicar. No espaço em questão eu dizia do meu quarto aonde dormem as minhas alegrias e as minhas frustrações, o meu cansaço e os meus pensamentos. Foi naquele lugar, no encostar dos fios que eu senti a tristeza bater suas asas e janela afora voar com a tristeza e o pranto rumo à escuridão das trevas. Essa história de estar macambúzio agora e irradiante de felicidade daqui a pouco é coisa da eletricidade ou milagre de Deus. Seja lá o que for, o importante é que eles se esbarrem sempre já que uni-los em definitivo é coisa que a vida não cogita.

PACIÊNCIA/AMOR.

2011-11-08T11:35:00.006-02:00

Tem dias que a gente acorda sem saco para certas coisas ou ele logo se enche por falta de cuidado com o manejo de certas pessoas com as palavras.

Eu sou meio que vacinado contra estas coisas. Para mim o tempo está sempre bom, nada me tira do sério. Coisa alguma me aborrece. Ontem um e-mail de uma pessoa, amiga, invadiu a minha casa, sem mesmo ter batido e voou-me no pescoço como um vampiro sedento de sangue. Agarrou-me pelos ombros e sem mais nem menos foi dizendo coisas que eu até já tinha ouvido de outra pessoa para uma terceira, mas felizmente não foi comigo que falava. Desta vez, no entanto, a coisa ficou pior porque o alvo daquelas flechas era eu. Tão logo me refiz do ataque, mostrei a agressividade com que fui ferido à minha amiga, mulher e companheira que, para desespero meu, ficou do lado de quem em mim batia forte. Ouvi, calado, o que as duas tinham para dizer. Calado eu estava, calado eu fiquei até que uma foi para o quarto enquanto o e-mail mal educado que invadiu a minha paz e fez a diferença entre mim e a mulher que amo, ainda assim sorriu na hora de ir embora quando para um sombrio túnel de onde veio alçou seu voo e se escondeu.
-É, depois dessa, só um banho de mar para descarregar...

OLHAR DE MARIA.

2011-11-04T04:20:00.007-02:00

Ela cuidava quando precisava ser cuidada. Era caprichosa quando o capricho deveria partir de quem com ela dividia a vida e se entregava de alma levando consigo o corpo a fazer vontades, cumprir desejos, questionáveis obrigações. Sentimentos mal distribuídos, pensamentos mal compreendidos e essa maneira de achar que o homem nunca vai deixar de ser criança. Mulher com espírito de menina. Senhora que se esquece de suas vontades, suas vaidades e suas angústias, que se conserva mãe a vida inteira, mesmo que seja de um senhor maduro, se ele for o seu marido. Senhora com olhar de santa. Mulher com os olhos de Maria.

OBRA DE ARTE.

2011-11-01T04:00:00.004-02:00

Eu sei bem como são essas coisas. A gente pinta um quadro e quando ele vai a uma vernissage ficamos meio que aflitos a espera do primeiro interessado. Fica-se encantado com os elogios e apreensivo quanto aos conselhos, mas o que interessa, de fato, é a presença crítica do primeiro comprador que reconhece na sua obra o seu talento, o seu valor. Com o escritor não é diferente. Tão logo o lançamento é feito, forma-se o burburinho para, só então, surgir a fila dos possíveis compradores. Enquanto isso não acontece, as horas se arrastam, o tempo não passa, mas deixa envelhecer o sonho que talvez tenha sonhado para rejuvenescer no esgotamento da primeira edição. Todas as artes, em todos os tempos, têm história parecida. Como não sentir o frio na barriga no momento do sim que antecede o bater do martelo e a afirmativa de, vendido? Como responder perguntas se a obra é fictícia, mas se parece com a história de vida do leitor? Talvez isto seja tudo, mas se não for alguma coisa, pelo menos será uma letra a mais em uma página que compõe o livro da pessoa.

SOL, CÉU E MAR.

2011-10-26T05:00:00.005-02:00

Os primeiros raios de sol do verão que se anuncia bate forte na janela do meu quarto. Eu levanto e abro as cortinas dando boas-vindas ao astro-rei enquanto o quarto inteiro se acende permitindo à claridade despertar aqueles que dormiam. Uma ducha fria que acorda a gente, café sem leite, pão com manteiga engolido de repente e lá vamos nós. Barraca debaixo do braço, protetor solar, esteira e canga para não torrar a pele, forrar a areia e colorir os corpos torneados das meninas. Prancha, mais de uma, arrastada pelos relaxados que não as têm e por isso não sabem quanto custa. Ondas fortes quebrando na pedra espumando na areia. Criança correndo, gritaria de mulher. Um ramo de palma branca, oferta dos filhos de santo à Iemanjá, rainha do mar, que devolve a flor depois do beijo. Mate espumante, gelado, com ou sem limão. Sanduíche natural, misto ou de frango em papel prateado para proteção, apregoa o ambulante vendedor. As ondas regurgitam da prancha o seu navegador que sem tirar os olhos dela rema ao seu encontro.

Louras e morenas de pele bronzeada, perfumada, de corpo torneado como obra de escultor. Muito seio em pouco peito. Pouca polpa em muita bunda. Muitos olhos secando a flor que estufa a peça estreita logo abaixo do umbigo.
De fevereiro a janeiro, de dezembro a novembro é sol o dia inteiro. Este é o verão do Rio, quando o pobre com o rico se confunde e aonde quem trabalha vira turista.

LUIZ GONZAGA.

2011-10-24T05:00:00.008-02:00

Na feira nordestina de São Cristóvão, no Rio de Janeiro, é onde todos os Estados brasileiros se encontram. Em qualquer parte do país se ouve falar das iguarias do nordeste, assim como da música e da cachaça, mas só no Pavilhão Luiz Gonzaga tudo tem bom preço aos que ali chegam. Vendedores e garções vestidos à caráter dão cor e graça ao trabalho. Lampião e Maria Bonita são figuras da Feira e Luiz Gonzaga uma lembrança para ser guardada. Baião-de-dois, Bobó de Camarão, Buchada de bode, Galinha à Cabidela, Bolo de pé-de-moleque, cuscuz e outros pratos são indispensáveis nos restaurantes e barracas. A limpeza é imperial, como a graça e o bom atendimento fazem parte do cardápio do lugar. Uma vez por mês ou de quinze em quinze dias eu e a família vamos almoçar nos braços da cabocla amorenado de sol e arretada como cabra no cio. Ali sempre é dia de festa principalmente quando uma dupla sertaneja ou cantador de embolada dão as caras no lugar.

Sábado passado nós levamos uma amiga para almoçar conosco e entre a pimenta dedo-de-moça, a manteiga de garrafa e o queijo coalho do baião-de-dois que comemos, um chope para acompanhar.
Vale a pena os sete reais pagos para estacionar o carro e os dois para ingressar ao pavilhão. O resto é só curtir. Curtir para relaxar da semana trabalhosa que se tem.

PAULA, OBRIGADO.

2011-10-18T11:32:00.002-02:00

Da tua história poucos têm conhecimento. Das tuas alegrias quase ninguém sorriu contigo, mas das tuas tristezas, muitos compartilharam. Eu já tive o privilégio de te ver sorrir. Tive a ventura de contigo escolher um prato, uma sobremesa. Já voei por entre nuvens ao teu lado, como escudeiro, como irmão. Eu segui teus pés descalços entre pedras e espinhos, mas calçado, não feri meus pés. Contigo eu reconheci a nobreza da resignação e entendi o quão forte e capaz uma mulher consegue ser. Foram tão poucos os momentos de felicidade que eu vi estampado no teu rosto e tão poucas vezes no castanho claro dos teus olhos eu vislumbrei a paz em tua alma. Foram tão poucas as reverências que o tempo a ti prestou que eu fico envergonhado de ser feliz. Quisera eu ter o poder de mudar as coisas, fazer passar ou voltar o tempo e eu colocaria em tua boca o sorriso da alegria. Pintaria nos teus olhos a luz da esperança e em tua alma a certeza de Maria.

Ah, como eu queria ter a força dos ventos, o poder dos vendavais para lavar varrendo os teus caminhos colorindo de arco-íris no final. Eu queria o frescor das brisas em tuas noites quentes de verão. Queria a bondade da tua voz em minha fala para te pedir perdão, e sem querer ser pretensioso, ser teu filho quando beijo a tua mão.

UM SIMPLES DESEJO.

2011-10-12T05:00:00.004-03:00

Eu queria pintar a minha vida com as cores vivas, atrevidas. Queria perfumá-la com o cheiro da fruta madura, da rosa orvalhada, amarela. Eu queria muito vestir a minha vida com as roupas dos palhaços. Queria provocar risos com os guizos dos meus passos. Queria para o BBB ser pelo Bial entrevistado. Queria acordar com o dobrar dos sinos como em dia de domingo. Eu queria uma festa de arromba aonde tudo me fosse pouco sem que a minha alma nada me cobrasse. Eu queria o sol a meia-noite. Queria as flores noturnas ao meio-dia se abrindo. Eu queria envelhecer dormindo e receber presentes com sorriso de menino.

CACHORRO QUE REJEITA OSSO, PAU NELE.

2011-10-07T05:00:00.005-03:00

Eu já fui assediado por homens e mulheres, por jovens e idosos de ambos os sexos, cor e credo. Em alguns momentos eu cedi aos rogos femininos, mas sem querer melindrar ou ser indelicado, da classe masculina consegui me esquivar. Tinha ocasião que a mulher parecia ter a idade da minha mãe, mas até com jeito de avó comigo tiveram vez. Minhas irmãs diziam que eu era limpa-trilhos e que qualquer mulher, branca ou negra, nova ou de meia idade, para mim era princesa. Acontece que, assim como eu vivia desejando as misses da cidade, essas moças da terceira idade viam em mim o príncipe que eu não era e por isso o interesse delas. Diz a lei que o direito do homem é o mesmo da mulher, portanto, nada de endurecer o jogo no tocante a idade do seu par.

Eu não tenho preconceito com o envolvimento entre pessoas do mesmo sexo e até dou força se necessário for, mas ser o noivo ou a mulher dessa relação eu não gostaria e nem quero experimentar, mesmo tendo amigos íntimos que vivem "casados" há anos e felizes.
E como diziam aqueles que não conheceram as drogas e qualquer outro tipo de violência; ser feliz é o que interessa.

UM LIVRO E NADA MAIS

2011-10-03T05:00:00.001-03:00

Hoje eu fui ao Rio e aproveitei para dar um beijo em minha mãe. Maria tem muita vontade que eu escreva os meus pensamentos em papeis encadernados por uma editora e hoje não poderia ter sido diferente. Exaltou as qualidades que eu, sinceramente, desconheço ter. Falou das minhas ideias e da beleza da escrita. Todos sabem que mãe é assim mesmo, se o filho tem cara de sapo, jeito de sapo e coaxa ao invés de falar, mesmo assim ela o ama e o acha lindo. Mas não é só ela, tem mais pessoas me empurrando à escrever um livro. Talvez eu ceda à vontade de Maria e dos amigos e acabe escrevendo, não um, mas três dos muitos que sei que posso. Dois romances eu tenho prontos a disposição da editora e o outro, como todos já devem ter adivinhado, será um espelho fiel das minhas publicações no blog aonde eu digo, de maneira destorcida, o que sinto quando o meu coração aperta. Talvez esta seja uma péssima maneira de escrever sobre o próprio sentimento, já que dou aos meus uma roupagem nova. Troco inclusive o sujeito da oração. Quando eu me refiro a Antônio, digo que é João, e se quero falar da mulher que amo eu cito outro nome me referindo a quem nada tem a ver com isso. Só assim o sujeito permanece oculto. Faço portanto, qualquer coisa para falar de amor só não minto, mas se alguém duvidar eu posso até jurar que falo sério. Tem vez que eu omito a verdade, mas como afirmá-la se um amigo gordo me pergunta se emagreceu? O melhor mesmo é continuar falando bem dos meus amigos, do amor que nutro pelos meus filhos, por minha mulher e a devoção que eu tenho por Maria, minha mãe. Aliás, eu não vou matar ou vou morrer por causa de uma simples mentira ou uma verdade cassapante, mas se eu não morrer por causa disso, pelo menos não perco a vida.

LER PARA APRENDER

2011-09-28T05:00:00.003-03:00

Talvez não fosse essa a primeira vez em que mergulhei em uma piscina cheia de livros. Na primeira vez foi quando a puberdade ainda modificava o meu corpo criando o homem que sou hoje. Naquela época eu já recebia salário pelo que fazia e cansado de esmolar por um certo livro de Monteiro Lobato na biblioteca da escola eu jurei que um dia teria dele todos os seus contos e todas as suas histórias. Finalmente chegou o grande dia. Tomei um belo banho, passei um creme no cabelo, vesti a melhor roupa, beijei a mão da minha mãe e com porte de gente adentrei a livraria que antes, só de longe pelos funcionários eu era visto. Cheguei junto ao gerente e pedi; Eu quero toda a obra de Lobato. Isso mesmo. Eu quero comprar a obra de José Bento Renato Monteiro Lobato.
Foi com ele que eu aprendi a gostar de ler. E ler livros era de tudo o que eu mais gostava. Só não aprendi a escrever, mas tento e por isso rabisco algumas linhas. Uma das muitas frases desse gênio da literatura eu guardei comigo. Eu até podia mudar de série, de escola, de diretor e professor, mas a frase de Monteiro Lobato eu não mudava, não trocava ou dela esquecia. Vivia na minha cabeça e constava na última capa de cada um dos meus cadernos, e dizia; Ainda acabo fazendo livros onde as nossas crianças possam morar. Eu não moro, mas há muito eu morei sob o telhado de um livro. Comi sobre outros e de muitos e vivi.
Hoje, como comecei dizendo neste texto, adquiri todos os 24 livros de Freud. Sigismund Schlomo Freud. Chega de procurar por um exemplar onde eu pudesse estudar ou fazer uma consulta, simplesmente. Chega de pedir e ouvir um não como verdade, ou um, depois eu te empresto, como mentira. Agora eu vou tomar um banho de conhecimentos. Vou mergulhar nessa banheira e esfregar sabedoria no meu corpo e se eu me engasgar durante o banho, será com letras, com frases e sonhos.
Este fato deixou-me, deveras, feliz e como dizia o velho Klein, meu avô; hoje eu estou feliz. Estou alegre e satisfeito, ao mesmo tempo.

2011-09-24T12:04:00.002-03:00

Hoje é sábado e como em todos os outros eu deveria estar no Rio de Janeiro com a família. Mas como o meu voto foi vencido, ficamos em Nova Friburgo, no alto dos nossos 1.080 metros acima do nível do mar. Aqui é legal. A Natureza está em contato permanente com a gente. Toda a beleza deste local é natural, principalmente depois que os nossos governantes receberam uma gorda verba para a reconstrução da cidade e por não saberem como lidar com tamanha fortuna, resolveram não fazer nada e esquecer o assunto. Os pontos turísticos que antes encantavam os visitantes, não existem mais. Só o clima frio, a água limpa, o povo e o ar puro predominam e asseguram aos turistas, que o passeio vale a pena. Aquele que preferir passar um dia em contato com a natureza, ver moças de pele branca e rosto corado, rapazes de bom porte atlético e roupas transadas, que venha para cá. Caso queira conhecer o último grito da moda íntima e comprar lingerie, também poderá fazê-lo pois somos considerados, de uns tempos para cá, o polo da moda íntima. Os maiores exportadores de camisolas, cuecas e biquínis do Estado, quiçá do País.
Sendo assim eu não vejo outro jeito, vou aproveitar para namorar a minha mulher, curtir a filha dela que já é considerada minha e ler alguns livros que acabaram de chegar e entre eles a obra completa de Sigmund Freud.
silvioafonso.

POR VOCÊ.

2011-09-18T09:07:00.007-03:00

As estações do ano nos apontam o momento certo da preparação da terra, do plantio da semente e da colheita de suas flores e seus frutos. Não fosse a inclinação da terra no seu eixo e essa possibilidade que mais parece um milagre que uma coincidência não existiria. Doze hora seriam da mais pura claridade e o restante de absoluta escuridão. Os sábios, assim como os estudiosos cientistas se perguntam; como essa graça poderia ter acontecido? Quais os motivos teriam forçado o planeta à esta inclinação para que, tal qual um trôpego embriagado, girasse em círculos por tanto tempo? Talvez ninguém em sã consciência se atrevesse a responder, mas um bêbado que nada tivesse a perder com o compromisso da resposta, acredito, ousasse, como eu. Na dúvida se deveria parar ou continuar seu giro, a terra resolveu pender para um lado encurtando o espaço entre ela e a base onde deveria apear o ser que naquela data se dignou nascer. Ar condicionado e lareira, assim como flores e frutos não existiam para aquecer ou refrescar o ambiente daquele que nascia. Flores para decorar sua vida e frutos que permitissem o crescimento, também não tinham ali. Foi nessa data, nesse dia, quiçá nesta hora que você nasceu. Por você o mundo se rendeu e dele surgiu o grão, as folhas de mil tons de verde, as mais lindas e perfumadas flores e o sabor do fruto que me agua a boca. Hoje é o dia do seu aniversário, Paula. Parabéns pela festa que você merece, talvez nem a tenha. Por esta data tão querida de todos que a cercam, pela inclinação da terra e pelas estações do ano que delas o inverno é a sua preferida.

EU NÃO DISSE ADEUS.

2011-09-09T05:00:00.006-03:00

Foram estas despedidas que abriram no meu peito esse vazio, pois dali vazaram alguns dos meus melhores sentimentos. Algumas lembranças felizes e a imagem imaculada das minhas intenções não resistiram, bateram asas e com eles foram embora. Talvez houvesse em contraponto com os não da minha infância uma razão para o fraquejar das minhas pernas. Quem sabe não ficou no fundo do meu coração algo que a despedida não tenha corrompido para que eu pudesse, quem sabe um dia, voltar a sonhar em ser feliz? Muitos adeuses recebi e muitas lágrimas eu verti em troca. Muitas outras despedidas aconteceram em minha vida com o silêncio da morte, com a partida de um amigo ou a viagem só de ida de um parente a quem eu muito quis.
Os meus primeiros mestres muito cedo me disseram adeus. Os mocinhos do cinema galoparam tela adentro para fugir de mim, mas deixaram nos meus sonhos as suas aventuras. O Tarzan, a Jane e a Chita. O meu avô, a minha avó, o Antônio da Bianca, o Bahiano do bar, o Marrom, meu compadre e o meu pai tão querido e invejado. Todos se foram, sendo que alguns me permitiram vê-los, mas despedir de mim, só a sua ausência foi capaz. Hoje eu tenho medo do tempo que apressado vai deixando em nossas vidas o registro de cada época. Algumas pessoas têm boas ou más lembranças e outras de nada ou quase nada se recordam. Todas, porém, estão curvadas, de uma forma ou de outra, pelo cansaço, e a cada dia que passa vão, enfraquecidas, ficando para trás.
A ordem natural das coisas me afiança que é preciso que haja uma boa reserva de lágrimas porque idosa, bem velhinha, mesmo que lúcida e aparentando felicidade em cada riso, gestos e beijos, a hora da minha mãe dizer adeus está chegando. Eu adoraria não deixá-la partir, mas se ela se for antes de mim e eu chorar por mais tempo do que a minha vida inteira permitir, eu juro que será a última vez que eu vou falar do tempo. Da vida. E da morte.

VOO SOLO

2011-09-01T05:00:00.009-03:00

Não adianta porque não vou me perguntar aonde foi que eu errei. Não vou sofrer por ter tentado e mesmo que tudo tivesse dado certo, como parece que vem dando, que eu vou deixar o meu lado perfeccionista me cobrar por algo a mais que eu deveria ter feito, mas não fiz. Foi assim com a criação dos meus filhos. Eu não sabia aonde enfiar a minha cara quando descobriram que eu não sou o super-homem que a eles eu disse que era. Que eu não sou imortal, como a eles jurei um dia. Que não sou o melhor dos pais, mas sou quem mais os amou e isso eu provo a cada instante. Eu tentei porque achava que conseguiria que tivessem caráter, que respeitassem os fracos e não rissem dos inválidos, oprimidos. Mas se tivessem que chorar, que não fosse em causa própria, mas pelos que não têm lágrimas, pelos que sofressem ou não soubessem que chorar não é vergonha.

Eu apliquei todos os conhecimentos que os meus pais um dia me passaram na criação dos meus meninos. Caminhei com eles para que soubessem que andar com um pé de cada vez é possível, mas com os dois juntos só manteremos o corpo inerte e esquecido. Mostrei-lhes o que era honra. Ensinei-lhes a sorrir sem melindrar e formei com eles um castelo com as letras da nossa língua. Um dia eu vi que o corpo deles emplumava. Que já tinham forças e desejos próprios e foi aí que eu abri a gaiola do meu coração e os deixei que fossem. Voaram em direção ao sol, deram rasantes perigosos e a noite pousaram no mesmo galho aonde eu construí o nosso ninho. Tudo estava certo. Tudo saia melhor do que eu planejei, mas o tempo trocou-lhes a cor das penas. Mudou os anseios e as vontades, assim como a rota pra onde iam. Mudou a cor dos meus cabelos, a elasticidade da minha pele e o amor por cada um dos quatro filhos que deixaram vazios os seus lugares na minha mesa no jantar. Não é sempre, mas tenho tido deles notícias doces, meio sem sal e até salgadas eu já recebi. Não foi para estas dúvidas que eu os quis a cada um. Não constava do meu planejamento que sofressem, que chorassem ou quem sabe um dia, que morressem...

MÉNAGE À TROIS

2011-08-27T05:00:00.007-03:00

Os sussurros vinham do quarto ao lado. Aquela seria a primeira noite naquela casa, cujos donos, um jovem casal sem filhos, alugava aos turistas que vinham conhecer o Rio. Eram duas da madrugada e entre os barulhos de copos e garrafas o estalar dos beijos era mais alto e aguçava a minha curiosidade. Das três suítes, a maior era ocupada pelo proprietário e as duas outras alugadas, uma para mim e outra para um grupo que chegaria depois do almoço no dia seguinte. O barulho da porta da geladeira deu-me a certeza da presença deles na cozinha. Um cheiro conhecido tomou o corredor e adentrou o meu quarto confundindo o meu nariz. Era um cheiro conhecido que eu, particularmente gostava, embora nunca o tivesse apertado entre os meus dedos. Apaguei a luz e entreabri a porta; ambos estavam nus. Ela segurava um copo de uísque e ele o cigarro que acabara de acender. Deitou a bebida sobre a mesa e puxou a mão do marido até a boca dando uma tragada tão profunda que a brasa clareou a penumbra da cozinha. Para a boca do marido transferiu a fumaça que puxara enquanto ele a segurava pela cintura forçando o seu corpo contra o dela. A moça deu um sorriu nervoso curvando o corpo para trás como um arco pronto ao disparo das flechas. Num golpe ligeiro todo que estava sobre a pia foi afastado e a moça atirada de costas para entre as suas pernas se meter. Beijou a nuca, desceu aos seios e mordiscou cada bico dos mamilos. Lambeu os seios e riscou com a língua ávida de tesão o corpo até se embrenhar por entre as coxas e ali ficar por um longo tempo ao sabor dos gritinhos da parceira.Tive ímpeto de surgir de entre aquela fumaceira fingindo ser o gênio da garrafa. Das garrafas de cerveja que tomavam. Mas nada fiz, a não ser fechar a porta que eu deixei escancarada atrás de mim. Numa infelicidade atroz ela fez barulho ao ser fechada. Paulo perguntou quem estava ali e eu me apresentei fingindo não notar que ambos estavam nus, mesmo sabendo que disso nem eles mesmos se lembravam. Sua mulher perguntou se eu já tinha tomado banho e que se a resposta fosse negativa, o chuveiro dela estava à minha disposição. Sem demonstrar pasmação da parte do seu marido, aceitei e lá fiquei até que eles se dignassem voltar ao quarto onde deitaram pra dormir, comigo entre os dois.

EU NÃO SOU, EU ESTOU FOFOQUEIRO.

2011-08-16T10:48:00.023-03:00

Eu tenho comentado o blog dos meus amigos, conhecidos e ultimamente também dos desconhecidos. Basta o assunto ser instigante para a minha assinatura ser colocada no rodapé do texto. Se o comentário é aceito ou não eu não sei, mas o meu papel eu fiz. Tenho visitado blogs que têm mais de cem seguidores e nem por isso eu vejo comentários no post do proprietário. Eu tenho tido muita sorte, ou será que a minha catraca é seletiva? Basta um texto meu ser publicado e lá vem o comentário de incentivo das pessoas simples como eu, participativas como eu e maravilhosas como ninguém. Isso dá ânimo a quem tem pouco. Dá coragem aos que não acreditam na própria competência e nos motiva à nossa caminhada. Hoje, pela manhã, eu comentei o post de um amigo e o fiz com tantas letras que esse comentário foi escolhido pelo dono da página como artigo principal. Lá eu falei do trabalho criado por um grupo aonde um não participa, positiva ou negativamente do trabalho do outro. Quem não gosta do que o colega escreve, deve dizer isso a ele ou aos que com ele criaram a página em questão, haja vista que não é o aplauso que muda o que não está bom, mas a vaia. O aplauso é o resultado de um grande feito, mas a vaia é reconstrutora. O comentário que lá deixei seria lido por cinco ou até dez pessoas, mas ao ser promovido a post, é claro que ele se tornará alvo.

Como poucos ou quase ninguém ali me conhece, eu dou as costas aos dardos que certamente serão arremessados por quem não é do meio e acertar na mosca não será tão fácil...

A SEMENTE DA ROSA.

2011-08-05T05:00:00.005-03:00

Praticamente todos os dias eu faço um arranjo com as minhas letras. Um buquê com as palavras e com as frases uma coroa de pensamentos. Tenho semeado através de vários blogs a semente da concórdia e da condescendência. Nem sempre no campo escolhidos os meus grãos têm germinado, mas nem por isso eu, como o lavrador, desisto do plantio. Até o tempo vem conspirando o fracasso da colheita. Na última primavera uma braçada de rosas desabrochou no meu jardim dando cores a esperança, perfumando a minha vida. Foi pouco, diriam os perdedores invejosos, mas para quem planta, a flor tem tanta beleza quando o fruto tem seu gosto, e se o poeta não vocifera não ver rima nos seus versos, não serei eu quem vai reclamar se o sereno chega tarde e parte cedo.

2011-07-29T10:50:00.000-03:00

A OVELHA E O AMIGO.

2011-07-29T10:46:00.007-03:00

Eu não sei se em todo rebanho, mas nos que eu conheço sempre têm uma ou mais ovelhas que debandam do grupo. O pastor, é claro, não pode e nem quer perdê-las por isso sai à sua busca. Dificilmente outras seguem o caminho da minoria. Ficam lá entre tantas esperando pelo líder que as guiem. Das arredias, entretanto, o pastor conhece cada detalhe. Tamanho das unhas (cascos), falha no pelo e a cor da lã. Foi pensando no manejo com esses animais que eu me lembrei de um fato, não muito recente, mas que perdura até este momento. Lembrei-me de um amigo querido tantas vezes comentado nesta página e de cujas lágrimas choradas por mim a sua doença foi culpada. Ele foi usuário de drogas e como esta desgraça não tem cura eu posso dizer que ele continua dependente, só não tem feito uso dos entorpecentes, talvez por ter preferido se internar em uma clínica para desintoxicação graças aos seus amigos e alguns familiares que contribuíram para isso. Todas as vezes em que eu buscava notícias suas a família e os que o conheciam falavam horrores a seu respeito. Os sogros brigavam com a filha por não querer deixá-lo entregue à própria sorte. Seus amigos o desprezavam e os que ficavam sabendo do fato, discriminavam-no e a ele acrescentavam a alcunha de drogado, de fraco e vagabundo. Eu em tempo algum deixei de acreditar na sua reabilitação. Em nenhum momento eu deixei de pedir a todos que reconhecessem nele a doença que flagela o mundo e que o vissem com os olhos do pastor que vê uma de suas ovelhas fugindo do bando. Pedi aos sogros dele, a sua mãe e amigos, inclusive a sua esposa e filho que tivessem dó de sua dor. Pedi que o ajudassem de alguma forma, pois fazer o que se pode não é vantagem; divino é fazer o que ninguém acredita ser possível. O tempo passou e eu não me dei conta. Não fosse o alarme de um carro estacionado disparar e eu ainda estaria pensando nas ovelhas e no meu amigo que desgarraram...

2011-07-29T08:18:00.002-03:00

ENTRE SUSPIROS...

2011-07-22T05:00:00.009-03:00

Por três horas eu acelerei para chegar na hora marcada ao encontro que marcamos. Trezentos quilômetros percorridos entre montanhas de curvas sinuosas e vales de retas perigosas, mas valeu o sacrifício; cheguei na hora combinada. Infelizmente através do celular ela me disse que se atrasaria um pouco, não o suficiente para que dela eu desistisse, mas o bastante para fazer o meu coração soluçar de apreensão e medo.

Era um domingo de primavera e a praça escolhida estava repleta de gente. A igreja de Santo Antônio reunia, naquela época do ano, os fiéis do santo padroeiro. Eu andei por entre barracas, vi gente de todos os risos e de todas as graças. Vi senhores conversando sobre tudo e sobre todos, mas nada disso me preocupava a não ser o atraso que ela prometera. A cada movimento que em minha direção uma garota ou mulher fizesse eu tratava de encolher a barriga, mesmo que tivesse pouca, e estufar o peito, mesmo que disso eu não precisasse e colocar na minha cara o meu melhor sorriso. Uma eternidade se passou, mas ela, hoje, jura que foram dez minutos, simplesmente. Nisso uma gordinha muito bem vestida usando óculos escuros e na cara um sorriso que clareava toda a praça não caminhava em minha direção, mas corria a meu favor. Eu, é claro, olhei para trás e para os lados. Seria para mim que ela se dirigia? Seria ela a moça com quem falei por tempos e tempos pela Internet e para quem jurei as melhores mentiras e maiores verdades?
Eu não teria o desplante de dizer que o pior é que era ela, já que aquela tinha sido a mais linda imagem que os meus olhos já tinham visto.
Felizmente deste sonho eu não acordei e não devo acordar nem tão cedo a não ser que dele ela me desperte...

SE NÃO DISSE; ADEUS...

2011-07-13T05:00:00.012-03:00

Foi lindo como um dia de domingo, um jardim de borboletas coloridas. Foi como que do céu tivesses vindo e nos meus braços repousasse em sonhos a menina. A beleza da imagem era tamanha que eu sorri no tempo em que velei teu sono, me permiti ser teu cão, teu guia, a tua segurança, platéia atenta, destemida que a espera não fraqueja.Tuas mãos ao longo do teu corpo e a beleza do sorriso no teu rosto justificando da natureza a harmonia. Um dia inteiro de festa, de dança e de entrega, de espera e conquista durante um longo tempo; um segundo para quem parte, uma eternidade para quem fica e tu foste sem dizer nada. Quem sabe sem mesmo saber que foi nos meus braços que tu repousaste os teus últimos momentos de adoração pelos que te conheciam, e da saudade que me mata aos pouco.

VERMELHA, BRANCA, ROSA OU AMARELA?

2011-07-06T10:48:00.003-03:00

Abriu-se em pétalas às vistas do beija-flor. Era rosa e em cada folha, no verde, a vida refletia. O tronco que ao movimento que o sol fazia, curvava-se em busca das cores do novo dia, do calor que lhe sorria e da luz brilhante que reluzia. Talvez o casulo que do seu ventre viu partir as mais belas cores nas asas da borboleta não gostasse desse esfria, esquenta, que a sombra a ele permitia.
A vermelha parecia arder em febre, a amarela, de todas era a que mais sofria. Porém a branca, meu Deus como era linda. Suave como a brisa e perfumada como moça pretendida.
Sobre todas cai um manto de colibris e borboletas, tudo para ver de perto, para acariciar com beijos doces como o beijo adocicado da mocinha que abraça a vida pra beijar na boca.

EU SOU ASSIM PORQUE ASSIM EU TENHO SIDO.

2011-06-30T05:00:00.014-03:00

Sempre que a vejo caminhar em minha direção eu sinto que o meu coração se atrapalha, e toda a vez em que o seu sorriso ri para os meus olhos, tenho ímpeto de felicidade. Eu jamais perguntaria à minha sorte se eu sou ou não merecedor de tanta felicidade.
Eu não nasci para contar histórias ou dizer versos. Não sou pessoa que reúna os amigos para uma roda de viola ou na praia dá saltos mortais para se fazer notar, não. Eu sou um cara simples. Simples de sonhos e de ideias. Simples no vestir, no comportamento e no tratar, mas extremamente exigente com amor. Qualquer sentimento que envolva a minha alma ou arfe o meu peito é por mim avaliado de forma bastante rigorosa, e se todos os quesitos favorecerem a um sentimento mais forte mesmo assim eu deixo para mais tarde o veredito derradeiro. Eu sei que o tempo está passando e que no seu passar eu vou deixando de ser o cara maleável que todos têm certeza. Estou, eu acho, me tornando um cara um pouco duro, principalmente quando o contato é com mulher bonita e gentil, simples e educada. Há algum tempo eu tenho baixado a guarda a todos e quaisquer tipos de abordagens. Estou sorrindo para novos sorrisos e respondendo aos olhares intrigantes. Foi assim que eu cheguei ao paraíso aonde debruço na saudade todas as minhas esperanças de saber que no começo deste caminhos os primeiros passos em minha direção ela já deu...

OUTRA VEZ, DE NOVO.

2011-06-22T05:00:00.016-03:00

Fui questionado a reunir todos os meus textos do último ao primeiro escrito de antigamente quando descobriram que duas ou mais letras entre consoantes e vogais organizadas ao meu bel prazer queriam dizer alguma coisa. Eu que praticamente morava em uma bagunça aonde os papeis com letra escrita são guardados, tipo amontoado de maneira esparramada uns por sobre os outros, não encontrei dificuldades em atender ao que a mim foi sugerido. Tudo começou quando eu, na terceira série do primeiro grau participei de um concurso de desenho na escola. Tirei o segundo lugar, perdendo para o Waguinho que era um gênio na arte. O prêmio para os três primeiros colocado nada mais era senão o ingresso no Liceu de Artes e Ofícios aonde se aprendia a trabalhar com o papel inglês, com o fusam, fixador de enxofre com álcool e modelos vivos. Tudo o que eu aprendia me alucinava e as modelos, nuas, viravam a minha cabeça doentia que não via arte nos seus gestos, mas algo que incendiava o meu corpo e queimava os meus desejos. Eu, covarde, só admitia isso por escrito e a ninguém eu dava o direito de ficar sabendo. A partir daí os meus textos foram acontecendo de tal forma que encontrar lugar para guarda-los era uma barra. Escrevia alucinadamente e caso o computador não tivesse aparecido com os seus imensos arquivos e eu teria jogado fora uma boa parte do meu trabalho. Agora apareceu uma alma boa, talvez tão louca quanto eu, que pretende dar vida a minha história, tirando dela a poeira do tempo que a fez surda e até emudeceu. Enquanto a arte final não se fizer, vamos ler o quanto pudermos para que aprendamos a escrever, coisa que até hoje eu acho que não sei.

CADÊ VOCÊ?

2011-06-18T05:00:00.007-03:00

Um mês, um ano, uma história. Tudo no seu
tempo se resolve, só a felicidade não se faz
entre os minutos e as horas. Entre as dúvidas
e os desejos. Entre o desânimo e a espera.
Tenho tempo, mas o tempo não me tem.
Tenho desejos, curiosidades, babo de ódio e
gozo de esperança, mas, cadê você que não
se mostra e não floresce para amadurecer na
estação? Você que não cascateia, não deságua na foz dos meus olhos não afunda, mas também não pisa o
ladrilho no fundo da piscina das minhas necessidades.
Eu sei que agora é tarde, mas quero ver a sua cara para calçar as luvas de
pelica e estapear a sua face com os meus beijos de
carinho e de um olhar repleto de malícia...

QUEIXUMES...

2011-06-12T05:00:00.008-03:00

Os dois textos anteriores curvaram as minhas costas como um pesado fardo de sal, mesmo assim não fiquei envergonhado com tamanha lassidão e muito menos me desonrou ter chorado a dor daquela gente. Só a certeza do carinho e do entendimento que os amigos, mesmo sendo uma boa parte virtual, tiveram comigo já valeu o pranto que os meus olhos não retiveram. Eu poderia dizer, sem resto de dúvida, que sou abençoado com bons e verdadeiros amigos e se assim não fosse a minha página estaria vazia de palavras solidárias.
Obrigado a vocês; a Maria, minha mãe. Ao meu pai que desmistificou o choro do homem e a Deus que me deu o apoio da família.
Seria redundante dizer que estas palavras nada mais são que um desabafo, outro soluço que de mim escapa. Com quem eu poderia ser tão honesto senão com vocês meus amigos e amores verdadeiros?

AINDA ESSA DROGA DE DROGA.

2011-06-08T05:00:00.001-03:00

Todos os anos a Pátria convoca seus jovens para defender suas fronteiras, sua bandeira. São esses jovens de boa família, estudantes e ainda alinhavando sonhos que combatem as guerras que não provocaram. No final de cada combate voltam, quase todos, sequelados; mutilados ou sem juízo. Os outros descansam aonde sentiram cair seus corpos, em uma rasa sepultura. A história não tomou conhecimento de desertores e se algum fato desse aconteceu foi um ou outro caso isolado. Ninguém se acovardou na guerra que não provocaram. É por isso meu amigo que o fogo da esperança não se apagou, ainda arde. É por isso que a gente teima em não desistir, em não deixar que você se perca ou se entregue de corpo e pensamento a uma guerra que agora é nossa, mas é, principalmente sua. Lute, meu jovem, meu amigo ou verá chorar a sua filha, esposa, pais e amigos, não pela sua deserção, mas por sua morte. Eu sei que você conta com a gente, mas a gente precisa contar com você.
Força, cara! Mostre de quem você é filho...

O JOGO DA MORTE.

2011-06-03T05:48:00.015-03:00

Eu conheci um cara, isso faz algum tempo, que teve uma infância muito ligada a mim. Eu sabia cada passo que dava e nele eu espelharia a minha vida se criança fosse. O tempo passou e nele eu vi nascer o rapaz e depois o homem. Quando ele era menino eu pude ver a felicidade brilhar nos seus olhos quando entrou em um cinema pela primeira vez. A pipoca e o refrigerante não tinham tanta importância quanto aquela sala imensa aonde era possível sentir a fala do mocinho e os gritos do bandido ecoando em cada parede, na pele, dentro da gente. Eu tinha aquela euforia como se fosse minha porque foi exatamente assim que eu me senti quando pela primeira vez assisti um filme no cinema. Só as pipocas e os refris não eram permitidos. Fora dali o adolescente trabalhava a sua vida com os direitos que a ele eram conferidos. Jogava bola, estudava, fazia o que fosse a ele atribuído dentro de casa e acompanhava os pais e o irmão mais velho nos passeios que faziam.
O tempo passou e ele se enamorou de uma bela moça. Transaram sem compromisso, mas a transa rendeu a eles uma gravidez não desejada, mas logo curtida e muito amada. O tempo continuou atropelando os dias e com isso os anos passavam enquanto a filha se formava. A menina viu a degradação chegar como uma tsunami. A droga fez do seu pai refém e as consequências eram avassaladoras, para ela, a família, os pais dele e o irmão. Todos foram feridos de morte. Morte da vergonha, da honra e da esperança. O menino, agora homem, reuniu as poucas forças que lhe sobravam e gritou por socorro. Mesmo tendo sido baixo foi escutado por ouvidos bondosos de parentes e amigos que o levaram a uma clínica de recuperação. Seis meses depois ele volta com outra cara; limpo. O menino que corria feliz atrás da bola tem hoje um importante jogo contra o vício. Muitos dribles haverão de ser dados para continuar longe do perigo; cocaína, seu carrasco, seu bandido.

SEXTA-FEIRA É DIA DE ESBÓRNIA...

2011-05-30T11:59:00.001-03:00

Todas as sextas-feiras nós saímos para algumas cervejas e um bom petisco num barzinho por aí. Não há necessidade de que seja um bar caro e de gente bem vestida, mas um barzinho aonde eu possa olhar às pessoas e delas receber um olá em troca do meu sorriso. Gosto de aconchego, de gente educada que respeita os outros, mesmo que beba e ria alto ou fale no mesmo tom, eu gosto. Sou cúmplice da alegria despretensiosa. Sou parceiro do beijo na boca, do olhar terno e do bom humor.
Gosto de cerveja gelada e do tira gosto pegando fogo. Gosto da alegria que contagia, do abraço sincero que não busca nada em troca e da divisão das despesas na hora da conta. Gosto dos rostos maquiados na hora da entrada e das caras rosadas na hora da saída. Gosto do preço da conta, de dar gorjeta pelo bom atendimento e de dizer boa-noite no momento de ir embora.
Nesta sexta-feira não foi diferente. O chope era Brahma na temperatura exata, muita pressão e pouco colarinho, preço razoável e os maravilhosos amigos de toda vez.

DOCE, POR FAVOR...

2011-05-25T13:00:00.004-03:00

Ela chegou como chega a primavera, festiva e colorida. Seu sorriso, como pétalas, caía sobre aqueles que a viam. Até o meu coração, sempre que a tinha por perto, pulsava como o andar dos passarinhos; ligeiro e descompassado. Tudo nela me dava a certeza de que Deus existe. Não fosse o pipoqueiro das minhas angústias passageiras perguntando se doce ou salgada e eu jurava estar no paraíso. Sentei-me a grama das minhas recordações e pousei a vista em sua imagem. Cada riso, cada gesto era de uma suavidade e elegância que deixava as garças verdes de vergonha. Perdi a razão do tempo ao me deixar por horas, meses e anos olhando a graça e a beleza da natureza depositadas em uma só mulher.
Bati a grama seca presa em minha roupa, sequei a baba que da minha boca desprendia e, de um sobressalto acordei. Puxei o lençol cobrindo o corpo dela, beijei-lhe a testa e fui embora trabalhar.